Кстати, о том, что я ничерта не понимаю в искусстве.
Я вон, типа, сочинял чего-то и рисовал. Потому мои знакомые иногда решают обратить меня в свою секту познакомить меня со своими компаниями.
Например, бардовская тусовка, или поэтический (о ужас-то!) клуб. Как взрослые, припорошенные сединами и изрядно потрёпанные люди с превеликим пафосом читают откровенную хрень, и старательно впихивают всем свои книжечки, и "Как?! Вы ещё не приобрели?!". И попробуй только не разоряться в комплиментах и не благоговеть — вся компания единодушно осудит за такое невежество и дерзость.
Нет, меня они не выгнали, я сам ушёл: сказал, что не достоин.
Или одна дама у меня на работе, которая всем пытается продать картины своего мужа. Чёрт подери. Мужику уже лет пятьдесят, живописью занимается всю жизнь. Чёооорт...
Кхм. На уроках живописи в художке, с составленным преподавателем из всего, что под руку попалось, натюрмортом, тринадцати-шестнадцатилетние дети делали такое, что... Что уж точно больше похоже на искусство, чем это убожество. Сколько стоит убожество? Три тысячи? Что? Своим людям — скидка аж в сто рублей? Вааау, я в восхищении.
И ведь покупают же, при ничтожной зарплате, как в нашем заведении. Пффф!
"Живут же люди. Ходят в тьятры..." (с)